Un ami, un nuage
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Quelles sont les raisons qui poussent un homme à compter le battement des phrases prononçant son corps ? Il devrait être en train de labourer les champs de terre. Il aurait pu, il aurait dû gagner sa vie à danser dans un cabaret. Là, au moins, il aurait servi à dévier l'épuissement des travailleurs. Mais non, le revoilà qui creuse les fibres du papier en espérant d'y entendre, comme un ethnologue, l'écho d'une existence antérieure. Mais l'homme est hors propos. L'uomo fuoriscopo. The irrelevant man. À ce qu'il semble, il était une fois un homme insignifiant qui a produit une longue page dont le titre est Un ami, un nuage. Les événements exposés de ces récits brossés personnifient traits, flèches, pointes, railleries. Que ne fera-t-on pas pour se détacher des dalles des manoirs de la poésie ?
Derrière moi
Derrière moi un fou chante Un air de la Bohème de Puccini Que la mort ne s'ennuie pas de nous Pigments rouges piquants séchant au soleil De l'est à l'ouest c'est du pareil au même Chaque paire d'yeux est un feu vert à la joie Ouvrir toutes les bouteilles couchées à nos pieds Le clin d'œil est un mensonge d'éléphant Mémoire qui faillit mémoire qui jaillit Qui sommes-nous ce soir sur ce toit Regardant les feux d'artifices chinois Avec tous les amours de jamais
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