Transmissions
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LUCILLE
Tout finit par se briser. Les choses, les pierres, les gens, les chiens. On sait pas si c'est nous qui les avons brisés, parce que des fois les choses finissent par se briser d'elles-mêmes, comme un suicide d'objets. On tient les choses dans une caresse, on les tient comme si c'était notre propre cœur qu'on tenait dans une main. Puis la chose se brise. Comme ça. Sans même qu'on l'ait brisée. On a beau dire qu'on a fait attention, que pendant disons trente années consécutives on a failli des fois mais on l'a jamais laissée tomber. Puis dans la soupe de l'univers, l'objet se brise. Pis pas en deux, pas en quatre, il se brise en poussière. C'est tout ce qu'il te laisse, de la poussière ou de la cendre. L'objet que t’as tant chéri y est parti. Y s'est brisé pour aller ailleurs. Pour faire autre chose.
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