Moebius, no 178
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« Le lit ne sera plus jamais blanc ». Ces mots ruisselant de nos gorges baignent nos horizons de rouge. Nous pressentons l’incendie : cela s’enflamme déjà sous nos paupières. Nos émotions s’embrasent. Nous voulons être de bois, pour mieux nous enraciner à ce meuble qui nous plombe : brûler. Mais nos sèves coulent encore. Une déclaration, ou quelque chose d’une prière murmurée : « plus jamais ». Espérer que nos corps douloureux soient avalés, entiers, dans le ventre du matelas. Que les draps n’en gardent rien, sinon le froissement. Les jours passent en ombre sur nos visages. Nous demeurons pourtant vivant·e·s. Au creux de nos insomnies, nous nous replions sur la noirceur, nous y réinventons.
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