Journal de l'aube
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Beauté éphémère
Donnée à l’instant
Sans autre but
Que son exister,
Sans autre témoin
Que lui-même
Ou le regard parfois
D’un quidam,
Que le spectacle fait ciller,
Et son être-là trembler
Sous le toucher de l’aube,
Mousse sur l’humus,
Lichens sur le rocher,
Narine sous le vent.
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