Ramener Léonard
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Couché sur un lit roulant, attendant qu’on vienne me chercher, j’étais en paix avec notre décision. Le deuil de mon père était fait, ou presque. Nous pouvions aller de l’avant avec ce projet d’enfant. Si le chirurgien parvenait à prélever des spermatozoïdes, on passerait à l’étape suivante ; et il y aurait dix-sept pour cent de chances que Pascale tombe enceinte. Sinon, on tirerait un trait. Ça me semblait simple.
C’était sans compter la violence du processus d’in vitro auquel serait soumise Pascale, une grossesse compliquée qui nous ferait craindre le pire, et les 95 jours d’hospitalisation de Léonard, notre fils grand prématuré, né à trente et une semaines.
Sur fond de crise pandémique, notre monde s’est bientôt rétréci jusqu’à tenir tout entier entre les murs d’une chambre de l’unité de néonatalogie. Nous avons connu l’angoisse de nous sentir quotidiennement désemparés, sans contrôle et habités par un désir de plus en plus fort : sortir Léonard de là. Nous nous sommes surtout découvert, à son chevet, des réserves d’amour et de patience que nous ne soupçonnions pas. — P. R.
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