Fruit tombé de l'arbre (Le)
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D'où venons-nous ? Qui peut le dire ?
Depuis toujours nous avons inventé des histoires pour tenter de percer le secret de notre origine.
Nous prétendons désormais y être parvenus grâce à un savoir si exact qu'il nous donnerait accès au réel même.
Nous nous croyons malins.
Ce que nous avons fait de la Terre ne nous oblige-t-il pas à reconnaître que nous avons commis quelque lourde erreur dans nos calculs ?
N'est-il pas temps de réviser sans complaisance le récit de nos prouesses ?
Nous chuchotons. Entre nous. Quelques-uns. Comme en passant. Que dirions-nous à haute et intelligible voix ? Que les âmes souffrent ? On nous rirait au nez.
Nous sommes des passants, que malmène un vent hostile.
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