Enroulement des iris (L')
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Au bord du rien, le chemin entre dans l'obscurité. Tout semble vouloir disparaître. Y compris celle qui écrit. Peut-on renaître derrière une fenêtre ou allant d'une pièce à l'autre de la maison, aux aguets de l'invisible ? Poser le pied sur des îlots épars - fractions de plénitude où il est donné de voir et de voguer sur la chose vue. L'écriture du regard des recueils précédents - celle qui capte les petits riens gorgés de vie - glisse ici vers le versant du non-être. Pas vraiment la mort, mais un entre-deux, sorte de limbes. En état de déséquilibre et de quasi-disparition, participer à son propre sauvetage par ce rien qui garde de s'anéantir, qui permet d'habiter l'œil et de rester ainsi lié. Quelque chose d'infime au dedans et autour de soi vient à la rescousse, sans qu'aucune voix forte n'ait appelé. La poésie serait-elle ainsi l'expression de la foi?
Le soir quand la nuit efface les maisons
je reste captive
de cette forêt profonde.
Des rêves ne s'énoncent pas.
Ils émergent comme des corps
qui savent nager. Qui nagent
de toute éternité. Se soulèvent
s'envolent
s'envolent
s'éloignent
des uns des autres. S'éloignent.
Il faut aller plus loin
pour ne pas tomber.
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