Matamore no 29
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L’agent Mariage est envoyé en mission sentimentale. Matamore suractif, il s’éprend d’une grande blonde polonaise et finit par assassiner Kennedy une seconde fois, à l’aide d’un canon étrange. Du Caire à Paris en passant par Dallas et Los Angeles, voici les aventures d’un écrivain à qui tout arrive, et dont l’alter ego, lancé sur la piste de sa propre vie, se bat sur tous les fronts, réactive le passé, accélère le présent.
En déplacement entre la province et la métropole, galvanisé par des injections de supervitamines, Mariage rencontre une championne de tennis, tombe de Charybde en Scylla, donne des leçons à son employeur, retrouve ses ancêtres phéniciens, se planque dans les cinémas, et disserte sur Joyce et Hamlet – tout ça en combattant l’ennemi intérieur.
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Cette nouvelle édition de Matamore nº 29 est suivie d’une postface de Jean-François Chassay.
ÉCHOS DE LA PRESSE
« Matamore nº 29 évoque parfois les mauvais traitements infligés au roman “moderne” par Gombrowicz (“Je crache dans la soupe, concasse le pain, rajoute du citron,” rappelle une scène fameuse de Ferdidurke), mais le gombrowiczshow est peu à peu éclipsé par les soleils de questions bien plus sombres (filiation et génération, mort et maladie). Leur fouille systématique construit une sorte d’archéologie, expérience des choses anciennes reconstituée par une littérature toujours trop dépassée par les événements pour pouvoir se constituer en science et assez sage et triste ici pour le reconnaître. Drôle au départ, Matamore nº 29 devient de plus en plus poignant – et cela ne tient pas qu’aux pages consacrées à Thomas Braichet, l’ami mort à trente ans, même si là cristallise à l’évidence ce qui a donné la dernière impulsion au livre. C’est que le “narrateur” a lui-même affaire avec ce qu’il nomme LE-SOMBRE, “Peu importe où je vais, je le transporte avec moi.” »
— Nathalie Quintane, Sitaudis
« Matamore nº 29 réussit avec talent et fanfaronnade à être ainsi hilarant et rude, aigu et grave, léger et pesant, et toujours URGENT. Oui, ce livre est un livre urgent. À lire urgemment, avec attention. Alain Farah a 29 ans, c’est un matamore, et un sombre écrivain brillant. »
— Julien D’Abrigeon, Libr-critique
« Un roman à la narration détraquée, autobiographie électrique et collage délirant, hanté par la maladie, la mort, par une histoire personnelle et familiale tissée de migrations. Servi par une forte autodérision et un penchant léger pour la métempsycose. À coups de digressions, d’intuitions, de références assumées ou cryptées, Alain Farah assemble donc avec Matamore nº 29, sous-titré Mœurs de province, une complexe machine à explorer les possibles en 29 chapitres. Le jouet d’une sorte de savant fou aux ambitions démesurées: “Je racontais pourtant une histoire simple: il aimait une joueuse de tennis; ses parents étaient du Croissant fertile. Il y eut des complications.” Des complications historiques, digestives, poétiques. »
— Christian Desmeules, Le Devoir, octobre 2008
« D’abord publié au Québec, Matamore nº 29 apparaît tout à la fois comme un manifeste esthétique et comme une lettre de mission existentielle confiée à la littérature. Nourries aussi bien du Miroir qui revient, de Robbe-Grillet que des digressions d’un Tristram Shandy, de Sterne, les aventures farfelues de l’agent Joseph Mariage sont la solution fictionnelle adoptée par l’auteur-narrateur “pour dire ‘je suis vivant’.” “J’ai cherché partout à vivre des choses vraies mais, incapable de les supporter, j’ai créé un monde dans le monde pour pouvoir me livrer à mes expériences.” Mâtiné de références aux mœurs québécoises et à la vie politique française, ce Matamore nº 29 laisse libre cours à ses divagations spatio-temporelles tout en portant un regard sur l’absurdité du quotidien. Un premier roman aussi audacieux que déconcertant, dont l’énergie loufoque est à la mesure des idées noires qu’elle veut combattre. »
— Florence Bouchy, Le Monde, août 2010
« Alain Farah a le mérite de ne pas récrire un roman qui existe en mille versions, sous autant de signatures. Les formes narratives connues, pas nécessairement vaines, très peu pour lui. Il fonce dans la fiction en s’y inscrivant lui-même, et aussi la chronique du temps qui passe, sans se soucier qu’on le suive ou non. »
— Réginald Martel, La Presse, septembre 2008
« Alain Farah montre que le roman peut, encore aujourd’hui, être remis en question, bousculé dans ses mécanismes, sans que l’affaire ait nécessairement des relents de nostalgie ni que le bonheur de lecture en fasse les frais. […] Le premier roman d’Alain Farah, qui nous avait donné en 2004 Quelque chose se détache du port, un recueil de poèmes, est une œuvre puissante et singulière. Dans un espace où présent et passé dansent joue contre joue, où la trame romanesque est souple à tel point que le protagoniste, Joseph Mariage, échappe à la vigilance de son narrateur, nous assistons à l’étonnante conjugaison d’une histoire d’amour, d’une leçon de tennis, d’une réflexion sur l’écriture et l’architecture de la fiction, et bien d’autres choses encore. Un livre qui, en outre grâce à une intelligente et méthodique percolation d’éléments autobiographiques, dépasse et de beaucoup l’aspect “gadget” – le terme est de l’auteur – si fréquent dans les entreprises d’expérimentation. Le coefficient de difficulté était élevé, la réussite n’en est que plus éclatante. ★★★★ »
— Tristan Malavoy-Racine, Voir, septembre 2008
Né à Montréal en 1979 de parents libanais d’Égypte, Alain Farah est professeur de littérature française à l’Université McGill. Au Quartanier, il a publié Mille secrets mille dangers (2021), Pourquoi Bologne (2013), Matamore nº 29 (2008) et Quelque chose se détache du port (2004). Il est également l’auteur d’un essai, Le gala des incomparables : invention et résistance chez Olivier Cadiot et Nathalie Quintane, paru en 2013 aux éditions Classiques Garnier, et d’un roman graphique, La ligne la plus sombre, en collaboration avec Mélanie Baillairgé, paru à La Pastèque en 2016.
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